Nokia Asha 311: Он пахнет моим детством

Я все еще вспоминаю этот телефон. Nokia Asha 311, черный, с легкими потертостями по краям. Я иногда доставал его, когда разбирал старые вещи, и каждый раз чувствую, как что-то теплое сжимает грудь. Он пахнет моим детством. Я помню, как держал его в руках, будто это был ключ от нового мира. Мне было семь, первый класс, 2012 год, Нижний Новгород. Родители подарили его на 1 сентября, сказали: «Теперь ты взрослый, сынок».

Я чувствовал себя важным. Важным, потому что мог позвонить маме после школы, важным, потому что у меня был свой телефон. Помню, как сидел на переменах, играл в «Angry Birds», листал картинки, которые качал из интернета (медленного, ужасно медленного, но тогда это не имело значения). У нас в классе почти ни у кого не было телефонов, и я был первым. «Везет тебе,» — говорили ребята. И я гордился.

К концу второго класса корпус телефона уже был потертым, но я все равно любил его. Любил за те первые смс-ки, за звонки бабушке, за игры, за то, как он лежал в моем кармане, напоминая, что я больше не малыш. Потом родители подарили мне другой телефон, «посолиднее», как они сказали. Я обрадовался, конечно, но уже тогда почувствовал, что что-то уходит.

Теперь я маркетолог, у меня новенький смартфон, который делает все, чего только можно пожелать. Но он не пахнет моим детством. А Asha пахнет. И я боюсь, что однажды этот запах исчезнет.